Yo solía escribir,de forma natural,aunque mal,muy mal,tan mal como ahora.Los problemas abaratan las ideas.Estas sumido en un mundo de desamparo,y todo lo que te rodea,sin significado,te daña,te muerde,te pisa.Eres tan pequeño que Pulgarcito(el del cuento) a tu la do es un gigante.Me pica la nariz y los pulmones me piden respiro,la bebida se agolpa en cada esquina,y tu nombre bloquea las entradas y las salidas.Antes parecía que el mundo comía de mi mano,ahora tengo un trabajo miserable,un jersey lleno de pelotillas y unos zapatos que ni Chaplin comería.No me duele el perder las posesiones,me duele el perder la dignidad,la fragancia de la felicidad, esa que compartí contigo,con vosotros,y ese dolor que no me hace mas que penetrar mas dentro de mi.Suelto palabras por la boca,que precipitan callejones sin salida,y te llevo al extremo para comprobar de que estamos hechos.En el fondo,por si no lo sabias,carne y hueso,bueno, quizás también algún sentimiento.Los míos de verdad,de esos que siempre acaban en la basura con los demás idiotas que creen en el amor.¿Por que te has equivocado esta noche?Lo prometí,y no me puedo echar atrás.Si soy tan entretenido¿Por que estoy solo esta noche?(Me chiva Morrissey )Solo pienso en el mañana,en como las caras de los demás van a pasar volando por mi lado,en como las flores van a perder los pétalos y los girasoles van a morir al no poder mirarlos.