Estoy en casa,he dormido poco.Escucho Morrisey,todo esta oscuro,la persiana bajada,la luz de la pantalla es lo único que hace que pueda mirar las letras del teclado mientras te escribo.Y no pasa nada,nada mas que la unión de una tras otra letra,un espacio,una coma,una nota,un sonido,y yo convertido en la fusión de esa luz tenue con la voz sedosa de Morrisey.Ahora viajo con el,por el cansancio del día acumulado en mi cabeza.Por las tres horas que he podido dormir.Por la información que mi cabeza ya no quiere procesar...Y en medio de todo esto,surge las ganas de escribirte.
Todo escritor necesita un aliciente,un empujón,una musa.¿Y si fueras tu la mía?Nunca me había cuestionado tener una musa que hile todos mis pensamientos y junte una serie de letras,de renglones,de párrafos para crear algo.
Siempre he sido yo solo y mi estilográfica,y ese maldito papel en blanco que me llama para saciar mi sed de vengarme del mundo.Para vomitar todo lo que en mis adentros ya no cabe.Pero ahora ya estoy tan cansado,he tomado mis pastillas,mis ansioliticos,mis antidepresivos,tres tomas al día,seis pastillas que me mantienen en el caudal de la rutina.Yo no soy así.Yo era fuerte,feliz,todo estaba conmigo.La suerte iba de mi mano,y ahora busco musas.
Necesito crear y crear,sacar todo lo que me hace daño,patentar las ideas,casarme con el papel,con las letras día tras día componiendo junto a ellas mi vida interior. ¿Pero como hacerlo?¿Lo sabes tu mi musa?.No tengo tiempo,y mis pastillas me ahogan y la vida me ahoga,y el ruido me enferma,y los paseos se convierten en tensión,en un raíl de tren,del que si me salgo pierdo el control.Rutina,es lo único que me quita y me da poder al mismo tiempo.Espero Musa,que mis palabras viajen por tu cuerpo,que circulen por tu sangre,junto con tus sentimientos.Que lleguen al corazón. Que las bombee por todo tu cuerpo sin dejar un recodo de ti, sin una pincelada mía.Porque mis papeles en blanco,mañana hablaran de ti.
